На белый лист ложилась акварель,
Как поздней ночью двое напостель.
И новой жизнью пахло от холста,Он начинал всё с чистого листа.
И тонкой линией её души
Писал картины в гробовой тишы,
Писал историю своей мечты,
Питая тайну силы красоты.
Потёки красок - словно слёзы по щекам.
Он истекал весь кровью, но без ран.
На пик эмоций он себя привёл,
Вздохнул в последний раз и в никуда ушёл.
До капли выжав жизнь свою,
Теперь ликует у себя в раю.
И тонкой кистью акварели
Её рисует еле-еле.